Il parco profuma di tigli,
son passi lenti
stropicciati sulla ghiaia,
senza fretta alcuna.
L’aria rinforza,
forse un temporale
bagnerà l’aria
così pulita e asciutta.
Lui si affaccia curioso
dalla sua carrozzina
e mi guarda incerto,
aspettando un sorriso.
Fresco, sotto il suo ombrellino,
ignaro della sua lunga crescita
si affaccia al mondo
tra le braccia dell’amore.
Marco Fantuzzi
Quanto sei minuscolo di fronte alle porte
Che si schiuderanno nel buio incombente.
Alti grattacieli di marmo e granito
Fronteggiano le speranze, i tuoi divini candori.
Scolpite nel cuore hai parole alate,
Come piume, nel vento dolce a primavera.
Marco Fantuzzi
è la trasfigurazione di un dipinto di William Turner di cui non ricordo il nome, recuperato in un’ampia biografia disponibile c/o la Biblioteca di Scandiano.
Il mio cuore è incatenato
e nuvole all’orizzonte
gonfiano il mio petto
(improbabile Prometeo son dunque io?)
Cattura il mio sguardo
la gioia dileguata
tra mille e mille rivoli
di troppo amor concesso.
Rondini solcano il cielo
di un’estate che non c’è.
Marco Fantuzzi
La storia non insegna nulla,
perché nulla c’è da insegnare,
non un’etica di comportamento,
che seppelliamo volentieri
nelle buche più profonde del nostro cuore.
Non c’è nessuna speranza in questo mondo alieno,
perché sempre più ci distacchiamo da esso
non capendo che è l’unico dei mondi possibili cui agogniamo.
La vita non ha più nessun valore,
perché la morte non ha più nessun valore,
il sangue dei vinti serve solo a riempire il calamaio
in cui la penna dei vincitori si intingerà
per scrivere la propria storia.
Marco Fantuzzi
E l’asta ti trafigge cuore mio
Scheggia l’osceno tuo splendore,
Vigorose onde riempiono gli sguardi
Rorido piacere tracima dagli occhi,
E son carezze sui velluti tuoi.
Marco Fantuzzi
