Al Lettore
di Charles Baudelaire
La scempiaggine, lo sbaglio, il peccato, la spilorceria,
S’impadroniscono dei nostri spiriti e angustiano i corpi,
E noi nutriamo i nostri amabili resti,
Come gli straccioni nutrono i loro parassiti.
I nostri ostinati peccati, i pentimenti vigliacchi;
Ci fanno pagare lautamente le nostre confessioni,
E rientriamo gaiamente sul nostro melmoso sentiero,
Credendo che vili lacrime possano lavare le nostre magagne.
Sul guanciale del male Satana Trismegisto
Culla lungamente il nostro spirito incantato,
E il ricco metallo della nostra volontà
È completamente liquefatto da quel sapiente alchimista.
È il diavolo che tiene i fili in cui ci dimeniamo!
Negli oggetti ripugnanti troviamo appagamenti;
Ma ogni giorno scendiamo di un passo in più verso l’Inferno,
Senza raccapriccio, attraverso tenebre che di olezzo sanno.
Così’ come un povero debosciato che bacia e mangia
Il seno martoriato di una vecchia sgualdrina,
Noi afferriamo al passaggio un piacere clandestino
Che spremiamo con forza come una vecchia arancia.
Fitto, brulicante, come un milione di vermi,
Nei nostri cervelli gozzoviglia un popolo di Demoni,
E, quando respiriamo, la Morte nei nostri polmoni
Discende, un fiume invisibile, con sordi lamenti.
Se lo stupro, il veleno, il pugnale, l’incendio,
Non hanno ancora ricamato di piacevoli fregi
Il banale canovaccio dei nostri pietosi destini,
È che la nostra anima, ahimè! non è abbastanza audace.
Ma tra gli sciacalli, le pantere, le linci,
Le scimmie, gli scorpioni, gli avvoltoi, i serpenti,
I mostri mugolanti, urlanti, grugnenti, striscianti,
Nel serraglio infame dei nostri vizi,
Uno ce n’è più laido, più malvagio, più immondo!
Benché non faccia grandi gesti né lanci alte grida,
Egli farebbe volentieri della sua terra macerie
E in uno sbadiglio ingoierebbe il mondo.
È la noia! L’occhio carico di un involontario pianto,
Sogna di patiboli fumando il suo narghilè,
Tu lo conosci lettore, questo premuroso mostro,
- Ipocrita uditore, – mio simile, – mio amico!
Traduzione di Marco Fantuzzi
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