Ho sedotto il tuo sogno, e tu
giocavi ad amare nella più dolce follia,
nei pensieri rosso fuoco
mozzavi il fiato dei miei respiri.
E non eri sola con le tue parole,
mentre spogliavi la tua vanità,
lì, vestita d’aria, trasudavi sensualità
e offrivi il pudore dell’abbandono.
Il tuo volto senza respiro
era lucido di carezze
e l’estasi che emanavi
era un lacrimar di occhi.
Il tuo corpo nudo
voleva solo amore
la tua vita, i tuoi anni
i tuoi maledetti affanni!
Marco Fantuzzi
Mi sembra la giornata giusta per parlare di pace.
E anche per far conoscere questa meravigliosa donna, blogger, scrittice, traduttrice, editor.
Grazie Primula!
“E’ la paura della vergogna, più forte persino della morte, che impedisce all’eroe di fuggire in guerra, è questa paura ciò che lo spinge, in ogni occasione, a superare se stesso, per raggiungere i suoi obiettivi: fallire significherebbe coprirsi di vergogna.” (E.C.)
È un giornata spenta,
immersa nel silenzio
che ci porta il vento.
E mentre corrono,
su asfalti roventi,
candidi pensieri ardenti,
mentre una luna immota
si addormenta, bruciata dal sole,
io spengo gli occhi
sugli aceri del parco
e volo tra voi immortali poeti.
Marco Fantuzzi
Dov’è la verginità del tuo sguardo,
la perdesti a vent’anni senza riguardo
e rimpiangi quell’età esaltante
di vita piena nell’età splendente.
Ora giovane madre, del fiore un vanto,
tagliati hai i tuoi lunghi capelli,
bionde spighe che sfuggivano al vento
come instancabili e veloci uccelli.
E accogli altrui vite sul tuo cuore
che mite non ti strugge di rancore,
perché sei madre, amante, amica
di questa gioventù che è la vita.
Marco Fantuzzi
A volte credo sia un bene avere troppo tempo per pensare: il nostro unico scopo nella vita non dev’essere solo produrre ricchezza personale.
Da parte mia spero di morire povero e lasciare in eredità solo i miei pensieri, le mie parole, la mia voce.
Questo sarebbe il mio più grande successo professionale: lasciare una cifra di stile che altri approfondiranno.
Buona Domenica!
Marco
Odorano i boschi di immota solitudine,
il silenzioso stormire delle foglie, lucide di rugiada,
ammaliate dal sole che sfiora le alte cime.
Tra i bassi arbusti è un correre di vita,
dietro i nostri passi stagioni d’amore
di limpido chiarore, e son fuggevoli ore…
Marco Fantuzzi
Al Lettore
di Charles Baudelaire
La scempiaggine, lo sbaglio, il peccato, la spilorceria,
S’impadroniscono dei nostri spiriti e angustiano i corpi,
E noi nutriamo i nostri amabili resti,
Come gli straccioni nutrono i loro parassiti.
I nostri ostinati peccati, i pentimenti vigliacchi;
Ci fanno pagare lautamente le nostre confessioni,
E rientriamo gaiamente sul nostro melmoso sentiero,
Credendo che vili lacrime possano lavare le nostre magagne.
Sul guanciale del male Satana Trismegisto
Culla lungamente il nostro spirito incantato,
E il ricco metallo della nostra volontà
È completamente liquefatto da quel sapiente alchimista.
È il diavolo che tiene i fili in cui ci dimeniamo!
Negli oggetti ripugnanti troviamo appagamenti;
Ma ogni giorno scendiamo di un passo in più verso l’Inferno,
Senza raccapriccio, attraverso tenebre che di olezzo sanno.
Così’ come un povero debosciato che bacia e mangia
Il seno martoriato di una vecchia sgualdrina,
Noi afferriamo al passaggio un piacere clandestino
Che spremiamo con forza come una vecchia arancia.
Fitto, brulicante, come un milione di vermi,
Nei nostri cervelli gozzoviglia un popolo di Demoni,
E, quando respiriamo, la Morte nei nostri polmoni
Discende, un fiume invisibile, con sordi lamenti.
Se lo stupro, il veleno, il pugnale, l’incendio,
Non hanno ancora ricamato di piacevoli fregi
Il banale canovaccio dei nostri pietosi destini,
È che la nostra anima, ahimè! non è abbastanza audace.
Ma tra gli sciacalli, le pantere, le linci,
Le scimmie, gli scorpioni, gli avvoltoi, i serpenti,
I mostri mugolanti, urlanti, grugnenti, striscianti,
Nel serraglio infame dei nostri vizi,
Uno ce n’è più laido, più malvagio, più immondo!
Benché non faccia grandi gesti né lanci alte grida,
Egli farebbe volentieri della sua terra macerie
E in uno sbadiglio ingoierebbe il mondo.
È la noia! L’occhio carico di un involontario pianto,
Sogna di patiboli fumando il suo narghilè,
Tu lo conosci lettore, questo premuroso mostro,
Traduzione di Marco Fantuzzi
Sventura sulla vita tua
se il cuor non ode,
se non mastica l’amor
che Dio concede.
Che fai della tua vita
donna vanesia e proterva,
l’attraente giovinezza
non eternerà gli anni tuoi.
Rincorri i tuoi amori,
le nuvole del tuo cielo,
sferzate dal vento,
odorano i profumi
che il cuore ti concede.
Onora lo spirito
che brucia l’animo tuo.
Onora il tuo Dio
Che ti concesse bellezza e gioventù.
Marco Fantuzzi
A volte penso che siamo una specie inadatta a sopravvivere in questo pianeta meraviglioso, che miliardi di anni di altre vite hanno plasmato in un vero paradiso naturale.
In poche centinaia d’anni ancora, forse anche meno, saremo riusciti ad avvelenarlo completamente con la nostra incombente stupidità: la cosa migliore che sappiamo fare è alzare i livelli tossici delle sostanze nocive.
Cresciamo ad un livello talmente elevato che nemmeno le continue guerre, in cui ingenuamente ci dibattiamo riescono a limitare il numero sempre crescente di umani inumani o disumani che dir si voglia.
Siamo persone prive di spirito, tutte dedicate all’effimero corso che ha questa vita.
Levò la faccia ardente d’inumano virtù, simile a un nume (D’Annunzio).
Buona Pasquetta a tutti!
Marco
I PENSIERI E LE POESIE 
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