E qual è la strada giusta per il mio destino,
quale amore brucerà sul mio cammino,
spirito mio che drappeggi ore di infernale apatia,
come tralci di vite sospesi a lacrimare al cielo!
Infinite velleità si infrangono su muri di sostanza,
udir non posso, e già questo è grave,
ma non ho occhi neppure per vedere
e non odoro i tuoi profumi, mia dolce Musa!
Marco Fantuzzi
Ho perduto i miei occhi,
mentre socchiudevo lo sguardo
e filiformi ciglia sbattevano nell’incontrarti.
Li ho perduti tra i sassi del mio cammino,
tra le campanule, lungo i fossi,
nello scorrere lieto delle fresche acque,
nel giorno che si spegne e giammai rivivrò.
Marco Fantuzzi
Sono qui anima mia
a donarti spirito fecondo,
come un vino senza tempo.
Ho carpito il tuo cuore
nei momenti bui del mio impero,
ho plasmato su te la creta dei miei sogni,
l’amore dei miei bisogni.
Ho spalmato essenze
sulla tua pelle lucente,
e ho accarezzato la luna
sul tuo candido viso.
Ho baciato gli anelli
che mi han legato a te,
il nobile metallo
che l’idillio forgiò.
Marco Fantuzzi
Campanula, da un’amica blogger americana. Grazie Leyla!
Miserabile, che decidi
coi tuoi gesti dell’altrui vita,
di schiavitù e vecchiezza,
di dolore e bellezza.
Miserabile, che uccidi
senza ragione, con folle ragione
la tua stessa carne, il tuo stesso cuore,
e ingrossi le vene del tuo rancore.
Miserabile, che rispetto non hai
nemmeno di te stesso, addormentato
vivi su paludi stagni e acquitrini,
dentro smisurate fortezze.
Miserabili! Non come quelli che Hugo dipingeva!
Marco Fantuzzi
Un’invito alla lettura, una spietata analisi, una talentuosa giovane scrittrice.
Letture consigliate o per meglio dire obbligate, da parte del mio professore di lettere. Uno dopo l’altro, come se anche noi ci stessimo ipoteticamente appassionando a questo autore. E dire che non mi ha mai travolta, catturata tra le pagine, ma i suoi tre romanzi li ho letti fino all’ultima riga. “Il giardino dei Finzi-Contini”, “Dietro la porta”, “Gli occhiali d’oro”. Ognuno diverso dall’altro, ognuno con un’idea, un principio differente da analizzare, e forse anche lo stile aveva in ogni volume qualcosa, in più o in meno non lo saprei dire.
Da molti anni desideravo scrivere dei Finzi-Contini – di Micòl e di Alberto, del professor Ermanno e della signora Olga – e di quanti altri abitavano o come me frequentavano la casa di corso Ercole I d’Este, a Ferrara, poco prima che scoppiasse l’ultima guerra. Ma l’impulso, la spinta a farlo veramente, li ebbi soltanto un anno fa, una…
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