Negli stretti vicoli di allora, dove la luce balenava a stento
su gerani scoloriti, tra ringhiere rugginose dimenticate dal tempo,
lì era la tua età dell’oro e l’avresti ricercata a lungo
in un futuro che sapeva di rame come i tuoi spettinati capelli.
Ora quei vicoli sono solo nei tuoi pensieri, come le abetaie
che nascondevano l’età dell’ innocenza,
dove imparasti a respirar natura e a stupirti.
Qui nacque la tua arte e la tua impazienza.
Nel silenzio della casa
odoro i suoi profumi,
ascolto le voci dei tempi andati.
Il freddo stringe forte sul cuore,
nemmeno le braci riscaldano il mio letto
e l’umido stinge e scrosta i muri.
Ma io sono con voi ovunque siate,
sono un bimbo nella cucina dei nonni
nel calore di una vecchia famiglia.
Quante partite su quel prato incolto, dove l’erba cresceva a strappi, stretto tra la ferrovia a nord e la Via Emilia a sud.
E a completare quella piccola area sportiva un piccolo campo di pallacanestro, lastricato in cemento e in un angolo una casupola che doveva servire da spogliatoio, ma in realtà era completamente vuota con due aperture senza serramenti a mo’ di porta e di finestra.
Ora tutto questo è scomparso da molti anni, al suo posto una palazzina con tante antenne e parabole sul tetto.
Allora era un luogo di ritrovo per gli adolescenti della zona, lì feci a botte con un ragazzo della mia età, fu la prima e unica volta nella mia vita.
Quel campetto di dimensioni irregolari, circondato da vigneti di lambrusco e da un canale di bonifica, mal tenuto a dir la verità, che alimentava l’irrigazione delle case coloniche della zona, segnò l’inizio della mia adolescenza.
C’erano molti contadini allora, stiamo parlando della fine degli anni sessanta, i figli di molti di loro vennero a scuola con me per tutte le elementari.
Sul campo in cemento imparai da solo ad andare in bicicletta, mio padre non mi volle mai insegnare, spaventato da un terribile incidente che subì mia madre mentre in bicicletta tornava a casa dal lavoro.
Rimase in coma per parecchi giorni, povero papà ha rischiato di rimanere vedovo molto giovane con un bimbo di 6 anni da crescere.
Dev’essere iniziato quel giorno il mal di vivere che ancora mi porto addosso.
Marco Fantuzzi
Il dolore non avrà mai fine,
ogni giorno nuovi legni per vecchi amori
brillanti e lucidi per ogni rimpianto.
L’amore non avrà mai fine,
ogni giorno nuove culle ci ravvivano
e seppelliscono vecchi timori.
Amore e dolore
unite non solo dalla rima
ma dalla profondità del nostro spirito.
Son giunte ormai le fredde lenzuola della notte
ed io mi dibatto tra questi muri spogli
che dimentichi sono del tuo odore.
Mi perseguita il tempo come un lupo in cerca,
non mi dà tregua il suo annusare inquieto e
sento i freddi artigli che lacerano carne viva.
E grondo sudore nella mia affannosa fuga
calpesto papaveri appassiti tra spighe di grano
che ancor mi ricordano lo splendore dei tuoi capelli.
Le sue labbra ho perso,
sepolte nelle notti bruciate
dal fuoco che ancora
alimenta il rogo mio.
Era una donna impossibile
per le mie fragili mani,
delicate come vasi di cristallo.
Il suo passo leggero,
la sua risata argentina,
il sussurro della sua voce.
Tutto poteva stare nel mio cuore
come un lago a primavera
che accoglie nuove vite in sboccio.
Non ti ho mai avuta
ci siamo cercati
in due mondi diversi,
impossibile incontrarsi.
Ma tra cielo e stelle
un dì ci rivedremo
sotto una luna immota
come il cuore che ti ha atteso.
Ondulato volo
è questa vita mia,
come un fringuello
in cerca del suo nido.
Così mi muovo io
fra alterni destini
in un cammino smarrito
che ritrovar non so.
E ti immagino, gioia mia,
mentre attendi alle tue mura,
e riaccendi il focolare
che un colpo di vento
sotterrò tanti anni fa.
Vagai per i boschi dell’infanzia
in cerca dei miei pensieri,
e mi cullai di un amore
che mai mi bastava.
Gli occhi di pianto sul mio viso
a cercare luce nel tuo sorriso
(piansi nel crogiolo dei ricordi).
Ma i boschi hanno perso i loro rami
e le tue braccia non stringo più.
Firenze, che splendida città
la prima volta
la visitai prima di nascere
che fatica scalare i gradini
del Duomo
ma che magnifica visione lassù.
Ci tornai grandicello
e mi sembrò ancor più bella
e dovevo ancora
conoscere l’amore.
Dovrei tornarci ora
all’inizio della vecchiaia
e succhiarne ancora
i suoi capezzoli.
Ora non voglio più scrivere,
e senza parole non è vita per me,
cosa rimane su una bocca muta!
Rimane forse il dolce sapore del miele
Che succhiavo con avidità
Nei nostri fugaci incontri.
Quando stringevo, impudicamente,
il tuo corpo, e risvegliavo i sensi
del contatto così a lungo cercato.
Ora tutto questo è dissolto
Nell’aria fine di questo mattino,
tu non ci sei e le ore sono lunghe e stanche.
I PENSIERI E LE POESIE 
Devi effettuare l'accesso per postare un commento.