Negli stretti vicoli di allora, dove la luce balenava a stento
su gerani scoloriti, tra ringhiere rugginose dimenticate dal tempo,
lì era la tua età dell’oro e l’avresti ricercata a lungo
in un futuro che sapeva di rame come i tuoi spettinati capelli.
Ora quei vicoli sono solo nei tuoi pensieri, come le abetaie
che nascondevano l’età dell’ innocenza,
dove imparasti a respirar natura e a stupirti.
Qui nacque la tua arte e la tua impazienza.
Quando il tempo non esisteva e nemmeno l’uomo che lo inventò, salvo poi pentirsene amaramente, tutto trascorreva nella più assoluta indigenza.
Tutto era lasciato al caso, all’immancabile destino, quello sì da sempre esistito su animali e cose.
Esisteva da prima degli dei, che per loro divertimento crearono l’uomo e la donna e trasposero su di loro gelosia, invidia e tutte le malvagità che fra di loro avevano già sperimentato.
Ma con gli esseri mortali, così presi dalla loro sessualità, era un dolore e un sanguinamento continui, e per gli dei era una festa continua, e lo è tuttora, visto che ancora l’uomo crede in Dio e ancora si scanna in modo brutale.
Marco Fantuzzi
In un caldo tramonto che sa di afa stagnante,
tra l’erba tagliata, rimescolata di vita,
piccole lumache, in questo tempo che corre.
Strisciano lente la loro bava,
sulle spalle trascinano il loro mondo,
quell’esile guscio è tutto ciò che hanno.
Le guardo, le raccolgo, di nuovo a terra
a strisciare un albero, a lisciare un muretto
correndo via lontano in un tempo infinito.
Creatori di destino ci crediamo,
ma il cammino del sole non è per noi,
dove stiamo andando lo sa soltanto Lui.
Beffardo ci attende ad ogni angolo di strada
in ogni piazza, lungo polverose strade,
come falce che scuote l’erba alle radici.
A decidere è la casualità di un incontro,
mentre siamo di corsa, lanciati contro il tempo
o mentre attendiamo impazienti l’amore.
Questa non è la nostra vita, è quella degli altri,
non è la nostra felicità, è la felicità di qualcun altro,
questo siamo: persone al servizio di qualcuno.
Noi crediamo di decidere, ma non decidiamo,
né quando nascere, né quando morire,
come fiori che si aprono al mattino al cielo.
Cerchiamo di accontentare i nostri amori,
siano essi un genitore, un figlio, un amico
o il nostro compagno di sventura.
Dopo anni di scrittura, ancora mi domando da che profondità dello spirito mi arrivi l’ispirazione. Io, che credente non sono, dove attingo se mi manca la fede anche in me stesso. Eppure inizio una “poesia” perché una parola mi ha stuzzicato e poi srotolano altre parole, immagini, versi, rime, che compongono qualcosa di compiuto di cui non avevo coscienza inizialmente. E tutto ciò è un bel mistero, scrivere qualcosa, a volte di bello, che la mia mente partorisce al momento. È questo il talento dell’artista?
Scrivo tanto, e pubblico una minima parte, per vincere la mia angoscia quotidiana, la mia depressione, che ogni tanto rialza la testa, la rabbia per gli errori del passato. Non sempre riesco ad accettarmi per quello che sono, dovrei accettare che non mi accetto: sono diventato così. Serve combattere? Non credo! Magari servirebbe a darmi stabilità, ma se cessasse la mia inquietudine riuscirei ancora a scrivere? Atroce dilemma!
Potrei mai scambiare l’amore di una donna con l’inquietudine che governa le mie poesie?
Penso di no, ho bisogno di questa instabilità, di un distacco, a volte profondo, dalla realtà, per generare parole. E lo faccio in momenti di estrema solitudine, quando la lettura dei classici, la profondità del loro pensiero, fanno sanguinare a fiotti il mio cuore.
Marco Fantuzzi
Sorrido quando leggo i messaggi, riportati in libri e saggi, che parlano di miglioramento personale, sui caratteri motivazionali che spingono le persone a cambiare, anzi a sovvertire le abitudini della propria vita.
Forse dovrei anch’io scrivere un libro che parli di come il cambiamento non cambi nulla nella propria vita se è improvviso come l’accendersi di un fiammifero.
Le persone credono di avere avuto un aiuto in una frase, in una parola, in un capitolo o in un libro intero, semplicemente quel cambiamento era maturato lentamente dentro di loro, covava come una brace coperta dalla cenere di mille pensieri.
Sarebbe potuto esplodere come un vulcano in un momento qualsiasi, mentre parlavi con qualcuno, faccia a faccia guardando negli occhi il tuo interlocutore, mentre guardavi un film o sfogliavi una rivista o dipingevi i tuoi ricordi su una vecchia foto.
I cambiamenti, anche quelli definiti epocali, hanno una lenta maturazione, nulla avviene per caso, c’è sempre una consequenzialità di eventi, un lungo lavoro di studio e di scavo interiore.
Niente nasce per caso, nemmeno un fiore in un deserto, c’è sempre l’incontro tra un seme e una goccia d’acqua, c’è sempre l’incontro di due pensieri diversi che divisi non avrebbero mai generato nulla.
Perché come disse qualcuno tempo fa nulla si crea, nulla si distrugge, tutto si trasforma: se hai ottenuto un risultato è solo perché, cosciente o no che fosse, hai trasformato qualcosa di inutile in qualcosa di utile.
Inutile crogiolarsi al sole se non ti vuoi abbronzare, utile è oziare se prima hai lavorato duramente.
Marco Fantuzzi
Provvisorio, precario
è questo mio tempo
che scivola sugli anni.
Il lampo, il suono
accarezzano lo scarno viso
e gli occhi bruciati dal sorriso.
Rugosi scavi tra monti e valli
scarnificano queste verdi terre dense
di abeti immensi che grondano pioggia.
Qui il tempo non si ferma mai
le nuvole corrono incessantemente
per te, finché i tuoi occhi avranno luce.
L’elefante con la sua lunga coda
l’indiano seduto sulla groppa
a fianco un ragazzo nella stoppia
un tempo lungo che non passa mai di moda.
Atlantide, la città perfetta, la società perfetta.
Ancora la cerchiamo, ancora speriamo, anziché demolirne il mito e costruire noi la nostra Atlantide.
Ma la nostra vita è solo una lunga odissea, che però non ci porterà da nessuna parte, perché una meta non ce l’abbiamo.
Consumiamo il tempo correndo, nella speranza che questo ci farà dimenticare il traguardo finale.
Marco Fantuzzi
I PENSIERI E LE POESIE 
Devi effettuare l'accesso per postare un commento.